« Don’t mess up with Ramirez!”
Ramirez était un gars du quartier, épais, fruste, mais étrangement doué en affaires.
On le voyait finalement peu, car Ramirez aimait la discrétion. Seule la présence de son nom marquée en grandes lettres sur les camions de sa boîte de déménagement était une manière de clamer au monde « Ramirez est là ! », sous-entendu, « Pas de conneries, vous savez qui est le patron du quartier ! ».
Ce jour-là, un dimanche de Pâques, je crois, les rues du coin étaient vides, sans doute la faute à Jésus qui réunissait tout les familles. C’était une belle fin d’été, un temps pour flâner et prendre le pouls du quartier.
Depuis longtemps, les flics avaient déserté ; ça commençait à chauffer sec par ici. Des trafics en tous genres, des deals en plein jour, parfois je me disais que ça serait bientôt un No man’s land…
Les seuls éclats de joie, c’était les graffitis qui avaient envahi les murs, les façades, et les volets roulants des derniers commerces survivants. En y repensant, je me dis que malgré les rayons du soleil et les couleurs vives des tags, ça puait l’abandon, la désolation.
Et puis soudain, je suis passé devant la Magnette 1622 de Ramirez. Elle était garée tranquillement, sa peinture écaillée, ses sièges défoncés, attendant la prochaine virée. Je crois que Ramirez ne la sortait que tard le soir pour des tournées incognito (incognito, la magnette, mon œil !), bon, en tout cas, nocturnes… Autant dire qu’à l’heure de la Magnette, y’avait déjà pas mal de Fernet dans le sang du bonhomme et il n’avait pas l’alcool tendre. Ça, non. Ramirez, tu l’aurais vu s’énerver, t’en aurais chié dans ton froc. Des éclats de voix qui faisaient vibrer les murs et les fenêtres, des rictus à effrayer jusqu’au diable, et cette main lourde énorme serrée qui s’écrasait dans un fracas épouvantable sur une table, quand ce n’était pas contre un visage effaré.
Et quelques pas plus loin gisait le 7 de trèfle… oh que ça sentait pas bon… Une carte égarée, et Ramirez qui était un joueur de poker, un vrai, une vieille passion qui lui était venue d’un oncle émigré. Une carte ne s’abandonne pas. A côté, une carte de visite écrite en chinois... La signature d'un crime ?
J’avançais doucement, jusqu’aux maisons-sœurs, « las casas hermanas ». Ramirez y avait un de ses sièges, et plusieurs de ses maîtresses. Bientôt, je jetais un œil à travers la porte du 1368, et là : la mare de sang. En deux temps, trois mouvements, je passais mon chemin.
Des images se bousculaient devant mes yeux et des mots dans ma tête, un nouveau gang, la fin d’une époque, des douleurs plus grandes, des angoisses, la pétoche qui ne vous lâche pas… Dans la vitrine d’un vendeur de fruits, je voyais des avis de décès. Au milieu des noms, deux ou trois gars que Ramirez avait descendus récemment au cours d’un règlement de compte. Dans 1 jour ou deux, ça serait le sien.
Je me sentais raide, comme si une gueule de bois m’était tombée dessus. J’ai continué à avancer, mécanique, inconscient. Au jardin botanique, je me suis arrêté devant le couple d’amants : à l’homme, on avait arraché la main, à la femme le bras.
Dans la serre, tout était moisi mais les plantes continuaient de pousser.
Victoria Ocampo