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Au Sichuan

Comme autant de brûlures sous le bambou,
L’œil noir se perd sur les cimes,
Ni étranger, ni convaincu.

A la bouche le poignard qui tranche l’aurore
Pour faire éclore le jour,
Eclater la sève et la vie.

L’encre coule en un mot,
Du sang sur les ciseaux.

 

 

Illustration : Chen Shuren

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