Comme autant de brûlures sous le bambou,
L’œil noir se perd sur les cimes,
Ni étranger, ni convaincu.
A la bouche le poignard qui tranche l’aurore
Pour faire éclore le jour,
Eclater la sève et la vie.
L’encre coule en un mot,
Du sang sur les ciseaux.
Illustration : Chen Shuren