J’entends dire que c’est un des plus grands peintres britanniques vivants. Jamais je n’avais entendu parler de lui avant. Il a un nom connu pourtant. Très connu. Freud. Comme son grand-père. Prénom : Lucian. Et il est de passage à Beaubourg où il fait un carton.
Pas de suspense inutile : j’ai été estomaquée, j’ai pris un coup de poing dans le ventre. Je crois que je n’avais jamais vu de la chair aussi vivante et témoin à la fois de notre inexorable finitude.
Les corps nus surgissent des toiles, matière palpable, on voit sous la peau le sang circuler, les veines bleues
omniprésentes, et parfois le sang comme mal réparti, le buste est diaphane et les cuisses bien rouges, muscles et os saillants, viande qui déborde, viande qui parfois semble pourrir, chair en putréfaction (la fin n’est jamais loin), chair-lumière. Chez Freud chaque parcelle de peau irradie, chaque parcelle a une couleur différente, chaque parcelle est matière, la peau est relief, le corps jaillit. Je sais exactement ce que je ressentirais à en toucher certains.
La perspective est distordue, j’ai plusieurs fois le vertige, prête à tomber dans le tableau, happés par ces corps dont le regard est bien souvent absent, vide, il n’y a pas de miroir de l’âme, la religion de Freud est une : on l’aura compris, c’est le corps. Animalité. Désir ? Grand-père est-il dans les parages ?
Nous ne durerons pas : dans la luxuriance du jardin, il y a le vert éclatant, et le marron doré des feuilles mortes. Derrière les modèles, il y a parfois des montagnes de tissus blancs, prêts à nous envelopper, prêt à nous avaler ? Nos linceuls.
Mais il y a encore un peu de place pour des clins d’œil espiègles. Les deux sumos quasi invisibles près de l’évier ; cette femme digne de Botéro, énorme, endormie nue dans ce canapé, le titre nous apprend que c’est une « benefits supervisor » ; et puis cette femme couleur de cuivre, des cerises sortent de sa cuisse, comme les plumes du coussin… Epanchement créatif. Il m’estomaque mais il réussit à me faire sourire
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