Ce jour-là, il faisait moche.
C’était un jour de deuil, car on venait d’apprendre que Louis Vuitton était mort.
Certains riaient, d’autres pleuraient, tout dépendait de l’attachement qu’on portait à son sac.
Dans les rues, y’avait pas foule,
Mais l’homme-pieuvre était de sortie.
Les rails attendaient le train,
Les balcons attendaient de la visite,
Et un gars me fixait lourdement.
Il y avait une ambiance de bois aggloméré
Et de colonnes grecques.
Et puis soudain j’ai compris.
Jacques était parti. Il avait juste laissé une chaussure et des vieux cadres derrière lui.
Alors je suis montée sur ma terrasse et j’ai regardé la lune.
