Serons-nous surréalistes ?
Il est entré sans faire de bruit. Un pas lourd, incertain comme une folie.
Qui a tiré sur la moustache de Dali ?
Vendue ton âme au tamanoir,
Il ne restera de toi que des fourmis.
Des silences imminents approuvent un brouhaha local,
Il y a des anesthésies qui naissent au fond d'un bocal.